|
|
Novembro
Outono Poema
Este é o belo final do verão,
as flores perderam o seu cheiro.
As flores já não têm cores frescas,
as suas cores brilhantes estão extintas.
Muitos dos botões que estão perto de abrir
perto de murchar.
O Outono vestiu o seu véu austero,
já não é um lugar feliz.
Perto dos altos e orgulhosos dahlias,
que erguem seus vários bouquets,
Nós vemos apenas pensamentos escuros,
e crisântemos matizados.
Nos
bosques limpos e despidos, os pássaros canoros mantiveram-se em silêncio.
No chão a castanha rola,
e nas paredes a videira sangra.
Os relvados são frios e molhados,
a folhagem já enferrujada;
o vento no chão os espalha,
o vento ou a próxima chuva.
O ar é húmido e penetrante,
o jardim é apenas um jardim moribundo.
O sol, através da névoa,
parece um censurador vermelho fumando;
e a natureza está neste lugar
solene como uma despedida.
Deixemos, filho meu, este lugar tranqüilo;
voltemos para a grande cidade.
Ali, ao abrigo das multidões,
vamos esperar pela Primavera.
Mas ouço um rasto de asas
e ritorns queixosos...
Este doce pássaro arrepende-se, tal como nós
, do último Abril?
Amélie Dewailly (Sra. Gustave-Emile Mesureur)
Our Children Poetry - 1885
|
